A W.B. Yeats (La Torre)

Hai quarant’anni amico mio

Dei miei vent’anni

E lei ne ha altri venti

Di meno almeno

Di te e di me e di noi allora

Vent’anni sono anni ventosi

Mossi da tormente e tormenti

Scossi da uragani e ormoni

Anni di passioni, d’odii e d’amori

Futili e fuggenti

Fumosi e furiosi

Quale segreta essenza suggere vorresti

Dalla sua giovanile ebbrezza?

Forse gli anni trascorsi improvvisi

E per sempre perduti?

Forse il suo amore selvaggio

Vorresti?

Forse il suo amore inaddomesticato

Vorresti?

Forse il suo amore incolto

Per farne un orto

Un giardino

Un parco

Un terreno edificabile

Su cui costruire quel che resta del tuo futuro

La famiglia cui non pensavi

La famiglia che scopri non avere

Più e mai?

È il suo amore selvaggio

Che non ha conosciuto dolori

Amori, batticuori, delusioni, passioni

Amore bambino di fanciulla

Troppo facile preda

Inesperta

E selvaggia

E appassionata

Come noi

Quando lei non c’era ancora

Al mondo.

Firenze, 16/10/2002

Da “Sangue blues” di Carlo Menzinger di Preussenthal