Mani in tasca, bollettini quotidiani, caffè al tavolo, lontani.
La matematica non è il mio forte, ma i numeri salgono: alcool al 96% preferibilmente.

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Se ne occupano i notiziari H24, forni sempre accesi, la fame all’orizzonte, scaffali vuoti.
Ma di te dietro il muro, chi si occuperà? Di te che vedi ancora gli antichi sacrifici, i riti, i fuochi,la peste.

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Adesso sì che vorrei sputareun bel grumo di paura sulla terra crepata, buona solo a sopravviverci.
Ma della danza della pioggia è fatto divieto.

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Già di mattina presto s’ingolfa il tempo nel sottotetto.
Gli alberi giù in strada non ci sono più. Sopra
il sole in quarantena.

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di Lorella De Bon