Una tempesta di neve,

un muro bianco impazzito,

inghiotte mezza fusoliera distrutta,

nessuno ha sentito

nessuno…

È la fine.

La fame dilania il cervello

e lesino l’ultimo cibo per un’ora oltre,

lesino anche il fiato

terrorizzato nel dantesco canto.

Senza torri né condanne

parlo col vento, con gli astri…

e come Francesco

amo sorella morte che mi guarda.

Guarda noi, respiri ammassati

a un passo dai Cancelli dell’Essere.

Noi, pulviscolo tra l’infinito e il nulla,

rotti e uniti da un dubbio martellante:

vivere o lasciarci morire, un tarlo,

una sevizia indescrivibile,                                           

un assillo inesorabile….

e ognuno è solo con i propri pensieri

e le proprie preghiere…

L’anima non ci sta a morali fasulle,

vuole salvare la pelle, sua casa,

e si ribella, disubbidisce…

disubbidisce a chi? A cosa?

E dà un morso nascosto.

Nella notte ritorna un volto:

le sue labbra in un cielo inafferrabile,

succose ciliegie…

È la fine… non è la fine

Noi, salvi… fino a quando?   

Salvi da cosa? In una pienezza non del tutto raggiunta.

 

In ricordo del famoso disastro aereo sulle Ande (ottobre 1972), uno dei più noti casi di sopravvivenza estrema della storia (costretti, nei due mesi di aperta prigionia a cibarsi dei compagni già sepolti sotto la neve per salvare la vita e la memoria di chi non ce l’ha fatta). Era una squadra di sportivi uruguaiani di Montevideo che andava con amici e parenti a Santiago del Cile per una partita rugby amichevole. La toccante vicenda mi ha dettato questi semplici versi.