Quanti siamo col cuore di metallo

che si fonde, sospeso sulle mani,

e gocciola su pavimenti e strade

fra teschi di cemento e di sorrisi

morti?

Chi ci sorride non respira

più sogni di carta, ma vende i sogni

per aver carta moneta. 

Davvero,

quanti siamo che ci sfioriamo appena

senza guardarci né osservarci mai,

un giorno dopo l’altro, ingoiando il fiato,

e nessuno riconosce nell’altro

 un possibile diverso se stesso?

Troviamo un modo, presto, un segnale

piccolo, sicuro, per ritrovarci,

prima che il mondo là fuori, falso

e bisunto, ci sbavi addosso ormoni

 di melassa imputridita, acido

che corrode i sensi e rassoda il cuore.

di Maila Meini