QUANTI SIAMO

Superstiti sulla zattera degli immuni

battiamo bandiera pirata

con sparuti assalti alle coste infette

dove divampa l’infezione latrinocentrica.

Ciò che un tempo rabbuiava i miei giorni,

la melanconia dell’abbondanza,

par adesso sogno di divinità silvana

capriccio d’un satiro dal collo torto

a guardare la stanca muta dei giorni.

Così contemplo le fiamme del mattino

con le labbra spaccate dal sale…

È un sapore aspro questo vivere

per noi figli delle stigmate

piagati da ferite putrescenti

che mai saneranno le nostre brame

di cannibali.

Venne il tempo ultimo in cui ci contammo

e contammo l’ore che ci separavano

dal Giudizio, in un mondo spazzato dai venti

e stanco, da troppo tempo stanco

della muta resilienza dei suoi dèi.

Francesco Cusa