È sempre più difficile sognare,

anche asfissiato lo stridio del pianto

che corrode, quasi sempre la sera

dalle dieci alle due. E guadare il fiume

lento della musica e di parole

consumate tra spirali di fumo,

nello spazio dove il corpo se ne va

con i radi ectoplasmi paralleli

fissi, immobili al trivio delle scelte.

I frammenti, piccole sensazioni

aguzze, si condensano nei miti

e i miti non danno angoscia, misere,

irrisolte scaglie di un dio demente

che brucia e si consuma piano, piano.

Quando i sogni non mi basteranno,

rantolerò nel frigido colore

asettico della disperazione.

1982

Sono scomparsi i sogni, compagni

di illusione, e il tempo è già finito.

Non c’è disperazione, è cambiata

l’attesa come la prospettiva

della vita. È bastato accettare

quello che rimane come se fosse

un piccolo smeraldo sotto il sole. 

2017

Maila Meini