E d’un tratto il bucaneve nel gelo

Dell’anima che sboccia in un sorriso.

E il cuore è un ruscello che scorre

Col biancore del nevaio maestoso

Memoria preziosa di neve che fu,

Ristoro perenne d’ogni assetato,

Dell’anima che di ricordi vive

Pur se l’occhio va oltre la collina

Cercando invano l’innamoramento

Con ciò che esiste aldilà del suo sé.

Ma gravata dal peso dei suoi anni

La mente è quel deserto nevaio

Dove d’un tratto lì dal bianco sbuca

Del niveo fiore il candore splendente.